Última ceia

Tinha diante de mim o tempo passado

Uma conversa incerta

Um certo assunto sempre adiado

E numa girandola de frases prolixas

Guardo o olhar com que me fixas.

Tinha diante de mim um poeta frustrado

O pensamento exangue

(ou apenas cansado)

Varrendo do rosto o suor de uma estância

Encerrando num verso a memória de infância.

Tinha diante de mim a última ceia

Estendida a métrica na mesa comprida

Os versos presos em copos sem vida

E o vinho solto, sem tema ou ideia

Cá estava talhando a melopeia.

Fado da Esposa Solteira

Tu

Que chegas sempre tarde

Tu

Que ages sem amor por mim

Olha

 Paciência também arde

E

Como a paixão 

Também tem fim.

Disse um dia isto ao jantar

Ela, que fala sem pensar

Disse-lhe, então:

- Como quiseres

Pois, a fleuma - sei-o bem! -

É virtude de outras mulheres.

E agora pensa o que quiseres

Que sou machão e insensível

Ou petulante e irascível.

- Leva a tua pressa para a rua

Lava e passa a roupa que é tua

Leva a graxa p´rós sapatos

Lava as mãos como Pilatos

Leva sabido e bem gravado:

Podes chorar e estrebuchar

Podes vir cantar o fado

Que eu não volto a ser tua

Assim falou aquela que mais amo

Limpas as mãos em branco pano

Feitas as contas ano a ano

Fechada a porta e a fechadura

Sem complacência ou mesura

Sem um abraço pelos danos

Sem uma gota de ternura.

E foi assim desta maneira

Que a minha esposa ficou solteira.

Ai, Abril!

Ai Abril, Abril

Canto de cisne tão pueril

Tanto de nobre e tanto de vil

Tanto se sonha neste covil!

Ai Abril, Abril

Tantos caíram no teu ardil:

Ignorantes e doutos, gente servil

Tão resoluta e dissoluta

Gente que luta, mês após mês

nesta certeza que não se desfez:

Semente espalhada em aridez

Redunda em colheitas de insensatez.

Ai Abril, Abril

Mentira lançada como verdade

Rima com tudo o que é mesquinho

Rima com bancas, spreads, cobranças

Vidas austeras, reles poupanças

Pobreza de espírito e arranjinhos…

Ai Abril, Abril

Mais são as águas do que as mil mágoas

Mais as colheitas do que as desfeitas

E mais vitória, apesar da escória!

Ai Abril, Abril

Canto de cisne tão pueril

Tanto de nobre e tanto de vil

Tanto se luta neste covil!

Daffodils' dust

Come and see 
My dear 
How soon the daffodils have arrived this year!

Lay your eyes upon those fields:

What a light, what a bright golden light

Daffodils bring!

See yourself in that mirror

My dear

You may find I’m just the dust

I’m just the pollen

In that mild wind of Spring.

A espessura dos 40

Até já há o que contar, até já há o que esquecer, até já há o que                                                                                                   [lembrar].

Até já se foi palavra-corpo, palavra-bala, palavra-escudo

Brilho, sonho, astúcia, estupidez … Tudo!

E leram-se livros, ouviram-se discos, fizeram-se ícones e os melhores amigos!

Até já se foi cão, até já se foi cabra, sim, até já se foi bicho, até já se                                                                                           [foi bicha].

Até já se foi pai, até já se foi mãe, até já se foi filho e neto.

Até já se foi casa, grandes alicerces

Até já se foi chão, até já se foi tecto.

Até já se tem rugas, cãs e maleitas. Tem-se um ror de coisas feitas!

Aos 40 a gente aguenta

Mas até já se ganhou, até já se perdeu, até já se sofreu,

Até já se morreu.

E volta-se ao centro, como num jogo de bola

E vai e vira e gira e volta,

Roleta russa, sem revólver, com pistola

Ainda há o que contar, ainda há o que esquecer, ainda há o que                                                                                                   [lembrar]

Ainda há espessura, lustro, inteligência, bastante estupidez

                                                                 [que se chama insensatez]

Ainda há livros para ler, autores para citar - até já se pode escrever!

Ainda se é animal, lobo ou loba - essa espécie fatal!

Ainda se é pai e mãe e filho, vislumbram-se netos e um andarilho

Ainda há coisas feias, pedras nas mãos e telhados de vidro.

Ainda vêm mais rugas, cãs e maleitas, (quem sabe) carinho...

E tudo juntinho, contas bem-feitas:

Aos 40 há gente que assenta

Mas ainda há que ganhar, ainda há que perder, ainda há que sofrer,

Ainda há que viver…

Até já!

O tamanho das mãos

Em cada linha que escrevo

A cada pensamento acabado

Por  cada verso que rima

Em cada palavra que trago

Minto.

(Que bem que o fiz ainda agora)

Sentir, vou sentindo

Mas ao buscar ideias para dizer o que sinto

Minto.

Todas as ideias são feias

Quando se põem a sentir

Todos os sentimentos

Quando se põem com ideias

Não fazem senão mentir.

Por isso, minto:

Cai-me suor das mãos para as teclas

Por onde mentiras escorrem secretas

Disponho em linhas tudo o que sinto

E essas linhas com que me coso

É que escondem verdades minhas.

Na verdade, minto:

Pouso sobre o que sinto

O tamanho das mãos

Cuja sombra revela a escrita

- Desdita tamanha! Pobres garras!-

E nunca minto sobre o que sinto.

Minto. É verdade.

Se mentir assim é pecado

Não posso mais que render-me a este fado:

Quando Caronte colher as moedas

Que sobre os meus olhos ireis colocar

Dir-lhe-ei, ali, sobre as turvas águas

Sem medos, rancores ou mágoas:

Que deus não me perdoe!

Portugal ausente

Olha, Portugal, fiz de ti um poema

Enquanto esperava que chegasses

Que para afrontar estes medos

Inventasses um esquema

Despontaram-me longas unhas nos dedos

E com elas esventrei palavras

Guardei-te numa espécie de poema.

Escolhi a pátria triste do meu pai

Para te guardar o P

Escolhi uma oração solene

Que te redimisse d’ ódio

Para te guardar o O

Escolhi rios, riachos e um rumor que corre

Para te guardar o R

Escolhi o pão que se divide com um amigo

E um imenso campo de trigo

Para te guardar o T

Escolhi o arrojo de Ulisses

Para te guardar o U

E a passarola de Gusmão

Para te guardar o G

E a alma de um poeta

Para te guardar o A

Ah, e escolhi o teu fim, Portugal

Para te guardar o L.

Escolhi sonhos e memórias do mar

Mães e pais e filhos para amar

A linha do horizonte

E a travessia de uma ponte.

Queria ver-te navegar mais livre

Nesse mar que te arrasta

E te devolve mais forte

Que te garante a vida

Desfigura e afronta a morte.

Olha, Portugal, não é por mal:

Vai-te! Quero ver-te partir!

Proscrito refarás este mapa

Onde uma memória de domínio

Há muito te mata.

É chão prescrito,

É fonte que secou!

E um mundo novo te escapa.

Não deixes, Portugal!

Tira-te dessa incómoda carraça

Não vais lá de caravela, de bravura insana

Fé inabalável ou apelo à raça.

Vai-te Portugal, faz-te à vida!

À vidinha, sim senhor!

Leva a ciência, a tecnologia, a mão-de-obra barata

Os artistas e os doutores de gravata,

Uma rima básica, o que for!

Mas não te fiques, Portugal

Que esta terra que sonhaste não ata nem desata:

Mata. E alimenta-te de rancores.

Já sabes que é assim:

Uma pátria constrói-se de suor, lágrimas

E o raio da saudade que te parta!

Não te fiques, Portugal,

Eu quero ver-te partir feito em lágrimas

Eu quero ver-te chegar

Quero que regresses desse infinito mar, Portugal.

Trago-te guardado dentro das palavras

Que (ainda) recordo como nossas.

Vem, Portugal, vem logo que possas,

Não é pela saudade

(Que disso não há quem nos cure)

É que tenho as unhas grandes

Dava-me jeito uma manicure.

Moro onde começa a cidade

Moro onde começa a cidade

Vejo-a de cima

Debruçada na varanda.

Uma chusma de pregões dispersa

Sobe pelas fissuras das casas

Entra-me pelas narinas

Em aromas de salsa e coentros

Que sobram aos cestos cheios

Alinhados num chão pétreo.

Os infantes ciganos retesam-se nas tendas

Acima do frio e da bruma

Soltam aplausos às próprias palavras

chispadas pelo olhar agudo de um pai.

Acordo onde começa a cidade

Das igrejas manda-se o tempo passar

Sonoramente

A cada quarto de hora

Um galo canta até que seja meio-dia.

Piropos escorrem brutamente

Das bocas dos feirantes

Moças redondas escorregam torpemente.

Uma mãe passa por outra mãe

Perante o meu olhar que desperta

Sopesam-se

Tudo é som, cheiro e alimento.

Moro onde começa a cidade

Entre as mães

E a vida.

Tristeza mascavada

Chegou até mim sem ser chamada

E aqui foi ficando sempre serena

Tinha uma forma

Tão imperfeita

Tão mascavada

Coisa pequena, menosprezada

Tão imperfeita

Tão mascavada

Abraçou-se a mim, fez-me ter pena

E agora a tristeza que fez de mim leito

É refinada

Tão refinada

Que eu só quero de volta ao meu peito

Aquela tristeza das coisas pequenas

Tão imperfeita

Tão mascavada!

Poema para Adriana

Adriana é um dia de semana.

Grande coisa para se ser, pensam uns

E por que não será a semana toda, perguntam outros

Já que a pões num poema, dá-lhe o tempo todo

Resmunga o Zé a um canto

Eu, que da Adriana devia apenas pensar o nome

Atrevi-me hoje a escrevê-lo

Como se o nome fosse um dia inteiro

E sei que ao ser um dia inteiro

Adriana parece mais do que se for apenas um dia da semana

Que é o que ela é.

E aqui, aqueles que escarneceram da importância de se ser um dia da semana,

(De se ser Adriana

De se ser um dia à escolha, de domingo a sábado

De se ser e de se ter escolha sobre todo um dia)

Já percebem que o seu escarnecer era incompreensão e inveja

Todos menos um

Que não tem nenhum desses alcances

Nem o da incompreensão

Nem o da inveja

De Adriana

O Zé dá-lhe o tempo todo

Eu posso apenas dar-lhe um poema

Que vale o que vale

Mas é inteiro

Como um dia da semana

Como Adriana.

Manhã

Desperto com metáforas nas mãos

Amarfanhadas, enrugadas, envergonhadas

(as metáforas, não as mãos)

Água corrente, espelho partido, sabão

Rotina limpa-retinas

Castigando-me com a visão

A toalha que enxuga o rosto

É a mesma de ontem e do dia anterior

Não secou

Que dia lhe sustentará o interior húmido?

Adiciono-lhe as dúvidas de hoje

Devolvo-a ao varão.

Despejo três adjectivos no saco do pão

Velho duro sensaborão

Levo ao lume a cafeteira com pó para dois

Revela-se um aroma lógico no ar da cozinha

Ocorre-me: Será de ti? É do café, pois

Nós existimos, sem argumentos

Enfias as mãos - metáforas lógicas - no saco do pão

Tiras as dúvidas:

Queimas as palavras

E torras o pão.

Ryan Nash was waiting to be a poet

Ryan Nash is waiting at Admiralbrücke
He is waiting now there While I ride his green bicycle around kreuzkölln
Ryan Nash is sitting on a bridge waiting for Paula

Jean Paul Sartre would never wait for Simone sitting on a bridge

He thinks

While a poem grows smoothly underneath his fingers

Ryan Nash is waiting to be a poet

While smiling underneath his subtle poetical grief

Gently lifting a glass to his mouth

Like he knew Yeats would have done

While waiting for the birth of his Drinking Song

And he is still waiting on that bridge

And I’m still riding around on his green bicycle

And that “p” for Paula will soon be the same “p” for poem

Though both “p” and “p” are driven by discovery

Ryan Nash isn’t yet aware of that

One is meant to be found the other is meant to be.

This he knows for sure while waiting to be a poet

While I ride around Berlin sitting on that hard saddle

Merry-go-round with two broken pedals

While Ryan’s own saddle was to be ceased

As he stretches his eyes along the river crossing the park

And

There she was being a poem

And

So he was being a poet.

Estado Geral de Cumplicidade

Sei cá de uma história em que

Um jovem lavava os pés

E encontrava o seu primeiro amor

(Descalço)

Encontrava o seu único amor.

Os sapatos que um dia viu numa cena de um filme

(em que um piano ardia)

Nunca se lhe ajustaram à vista

Nunca se lhe ajustarão aos pés

Esses pés limpos que sempre caminharam

Nus

Ajustados ao chão que pisavam livremente.

Eu, que até uso botas e lhes mudo as solas

E que em criança encomendava sandálias a um sapateiro mentiroso

(o mesmo que, no couro, cosia bolas)

Também trago os pés limpos, rentes ao chão

E sei de cenas de filmes em que ardem pianos.

Parece pouca cumplicidade, mas não

Sou tão cúmplice e responsável com pés limpos

Como com esta luva que me esconde a mão

Onde grita o medo e a opressão

Dos que vivem ali, naquela longa Faixa

Afastando dia-a-dia os escombros que foram casa

Aturando a perfídia de altos fazedores de luvas

Que escondem o sangue das mãos e esmagam Gaza.

Sou cúmplice porque me calo e cúmplice porque falo.

Tenho um certo estado de felicidade

É verdade.

Mas isso não me iliba de cumplicidade.

Revisão recente a um amor fracassado

Nos dias em que não sinto dores no tornozelo

Lembro-me daquele rapaz e da minha mocidade

E de tantos momento para mim de zelo

E, para a minha mãe, pura leviandade!

Nos dias em que a artrose não me ataca

E me leva à cama ou me põe numa maca

É que me lembro daquele mancebo

De mãos ásperas e braços fortes

A medir-me as ancas, a gabar-me o porte

A tirar-me da cara o palminho que deus me deu

E a pôr-me no corpo, outro palminho bem seu.

Só nos dias em que a vesícula parece rebentar

É que me vem à cabeça aquele peito de pedra

Aquele moço de vigor e de saúde que medra

Aquele cortejar, adocicando-me a bílis

Uma espécie de selo que me dava forma

Um ex-líbris que o passado adorna

E foi antes, muito antes

Do reumatismo, das artroses ou das vesículas biliares

Que um dia o vi a ir pelos ares.

Lembro-me bem de como fugia

Qual acrofóbico a subir para as nuvens

De olhos fechados e sem se voltar

Segurando a mão de outra, todo contente

E eu feita em lágrimas e espasmos de dor

Néscia na vida, ignorando o amor

Julgava o corpo apenas doente.

Enrolando dias, desfiando histórias

A vida cresceu como um novelo

E num baile de boas e más memórias

Voltam-me as dores no tornozelo

Ocorre-me isto (e não é que goste):

Partir corações e andar de avião

Sempre se fez por meio tostão

Que fará agora, com tanta Low Cost!...