Um capítulo curto e grosso de um livro sem nome

II

Na confusão dos sonhos procuramos pontas soltas, pomo-nos logo a uni-las. Voltamo-nos na cama sem saber que nos voltamos, a não ser que estejamos acompanhados, falamos alto até em línguas que desconhecemos, somos capazes das maiores resoluções. Os problemas são coisa do estar acordado. A terra dos sonhos é a mesma da poesia.

E, no entanto, acorda-se para se agir. Perdi todos os versos que sonhei, não haverá meio de os recuperar, fica-me, ao acordar, este amargo de boca constante. O café que nos põe no mundo atira-nos, num ápice, para a sanita: ali nos despejamos. Não há metáfora nenhuma nisto. O único lugar onde nos despejamos verdadeiramente é esse, caso exista. A única coisa que verdadeiramente se despeja de nós é o que ali fica. Tudo o resto, o dia que se avizinha, as acções que nele pousarem, apenas metáforas.

Namastê, Amigo!

Não penses que isto é uma homenagem. As homenagens fazem-se no dia-a-dia e foram muitos os dias que não partilhámos. Não quero falar desses. Quero falar dos dias em que me ensinaste tudo o que não cabe nestas palavras, nem caberá em livro algum. Escrevo-te porque me fizeste jurar que não pararia de o fazer. Encharcavas os olhos emocionado e suplicavas: “Maria Eugénia”, irritavas-te com a minha inépcia para isto ou para aquilo e vociferavas: “Maria Eugénia”, contorcias-te numa gargalhada por este ou aquele disparate meu e sentenciavas: “Ai, Maria Eugénia”. Ninguém dizia o meu nome com tanto gosto como tu. Assim, inteiro, sem condescendência, sem medo, sem precipitações. Fazias de mim uma mulher grande, desde o tempo em que eu era apenas uma miúda e bastava-te nomear-me.

És um monstro, Xico. Agarraste em ti e ocupaste. Ocupaste tantos seres por dentro, pela raiz, pelas entranhas. Adoravas fazê-lo! E eu adorava que o fizesses. Fomos dois monstros juntos: Eu enchia-te a casa de sementes e tu punhas tudo a germinar. Ocupavas-te de tudo o que germinava. Não fizeste amigos: construíste um lar de gente boa. Foste colo e fonte, tanta água em terra árida!

Dizias “chão” como quem diz terra e gente e ideias e respeito e amor. A tua cerca era o teu chão, de onde tudo isto emanava. És o chão e tudo o que dele brota.

Foste o meu chão. Todos os sabores e cheiros e cores do Alentejo, a fusão da bonomia com a sabedoria, os coentros frescos, os pimentos assados (cobertos de molho, que eu nunca podia fazer), és todos os verões felizes da minha vida, ao luar e ao sol tórrido, és uma família feliz à volta de uma mesa farta. És pão e vinho – o alfa e o ómega de todos nós, por muito que andemos.

 Por isso, agora, vou ficar aqui à espera que me voltes a dizer:

 – Maria Eugénia, traz esse Margaça e anda p’ra mesa!

 – Já vou. Xico, já vou! Tem calma! – E ficarei a repetir isto por muito tempo, prometo. E eu não prometo em vão, tu sabes que não.

Não sei o que o amanhã trará - um passeio sonoro na Lisboa de Fernando Pessoa

Meus queridos,

A Sofia Saldanha, dedicou 3 anos da sua vida a compor este trabalho memorável. Envio-vos as 15 faixas de muitas histórias sobre o poeta Fernando Pessoa, como nunca o (ou)viram!

Tenho o prazer de ser amiga da Sofia e de ter colaborado qb na composição deste produto, que considero genial: quando o talento se associa ao (muito) trabalho, o mundo avança bem, avança melhor. E como diria a Sofia: "todo este amor me será devolvido, todo".

Devolvam amor!

Podem ouvir TUDO aqui:

http://fernandopessoatour.com/index.html#episodios

Última ceia

Tinha diante de mim o tempo passado

Uma conversa incerta

Um certo assunto sempre adiado

E numa girandola de frases prolixas

Guardo o olhar com que me fixas.

Tinha diante de mim um poeta frustrado

O pensamento exangue

(ou apenas cansado)

Varrendo do rosto o suor de uma estância

Encerrando num verso a memória de infância.

Tinha diante de mim a última ceia

Estendida a métrica na mesa comprida

Os versos presos em copos sem vida

E o vinho solto, sem tema ou ideia

Cá estava talhando a melopeia.

Fado da Esposa Solteira

Tu

Que chegas sempre tarde

Tu

Que ages sem amor por mim

Olha

 Paciência também arde

E

Como a paixão 

Também tem fim.

Disse um dia isto ao jantar

Ela, que fala sem pensar

Disse-lhe, então:

- Como quiseres

Pois, a fleuma - sei-o bem! -

É virtude de outras mulheres.

E agora pensa o que quiseres

Que sou machão e insensível

Ou petulante e irascível.

- Leva a tua pressa para a rua

Lava e passa a roupa que é tua

Leva a graxa p´rós sapatos

Lava as mãos como Pilatos

Leva sabido e bem gravado:

Podes chorar e estrebuchar

Podes vir cantar o fado

Que eu não volto a ser tua

Assim falou aquela que mais amo

Limpas as mãos em branco pano

Feitas as contas ano a ano

Fechada a porta e a fechadura

Sem complacência ou mesura

Sem um abraço pelos danos

Sem uma gota de ternura.

E foi assim desta maneira

Que a minha esposa ficou solteira.

O MAGo Himalaya

Há pessoas que valem o seu peso em ouro, costuma dizer-se. Outras há cuja dimensão transcende o tempo, ofusca o brilho desse almejado metal precioso e, ao invés de se porem a tentar mover montanhas, sobem-lhes aos cumes, aproveitam a vista para o mundo e incorporam-nas, movem-se com elas. Metem-se no mundo, de novo. Há pessoas que a si próprias se dão à luz. Espanta-me que não se ensine isto na escola, ao lado do abecedário, dos mapas das terras, da tabela periódica, da fotossíntese… Espanta-me, deveras!
Se nunca ouviram falar do Padre Himalaya, é sobre vós que cai o meu espanto. Não é pela sua altura, é pelo seu tamanho; não pela sua barba frondosa, mas pelo seu rosto limpo; muito menos será pela circunstância do cabeção ao pescoço, ou por qualquer sentido moral imposto. Não é pelos seus inventos, pela sua visão ambientalista antecipada, no uso das energias renováveis, em detrimento das fósseis suicidas; não é pela sua profética visão no curso da humanidade. Não me espanta que tenha arrastado o fogo do sol até si, que quisesse separar os componentes do ar, que se tenha dedicado à herborização, à medicina, à hidrologia, ao nutricionismo, à educação. Às gentes. Nada disto me espanta, embora se congregue num só ser humano, e isso seja digno de espanto.
O que me espanta é que nunca tenham ouvido falar, que não vos tenha sido contado nos serões de Invernos longos, que um professor não vos tenha pedido uma dissertação, que a data do seu nascimento não seja por todos sabida de cor, que não se lhe tenha dedicado um dia feriado, que junto das suas estátuas e bustos não existam museus, centros de estudo, escolas, teatros e, que junto ao templo de devoção, que é toda a natureza, não cresçam árvores com o seu nome, que os terrenos não sejam adubados com sacos cheios da sua sabedoria. Na verdade, é isto que mais me espanta: que não seja reconhecido este homem que, de tão grande, só podia ter consentido o seu cognome Himalaya, como o cume do mundo.
Mas não se julgue que o espanto se abate, apenas, sobre mim. No passado dia 29 de Setembro encontrei-me a caminho de Sorède para a inauguração de uma réplica do segundo Periliófiro (forno solar, assim chamado porque convoca o sol) feito pelo padre Himalaya, naquela zona dos Pirinéus Orientais, em França. Foi uma viagem cheia de gente que se espanta, que se comove e que mais do que pôr-se a caminho é, tantas vezes, a própria estrada que leva aos sentires humanistas do padre Himalaya. Uma equipa encabeçada pelo Professor Jacinto Rodrigues, incansável na busca de novas pistas que o levem à descoberta contínua do percurso do homem, do cientista, do ambientalista Manuel António Gomes, o MAG Himalaya, como gostava de assinar. E mal não faria se assinasse MAGO, acrescento eu.
Os franceses podem continuar a gabar-se das descobertas de talentos portugueses. Em Sorède não há quem não reconheça o nome e tenha uma história para contar. Fez-se poesia com o nome do Padre Himalaya. Cantaram-se cantigas. Subiu-se muito alto por entre carreiros de cabras, arbustos, mata e árvores. Houve brindes e muitos sorrisos. Estou convencida de que dentro de muito pouco tempo, o número de visitantes à réplica inaugurada irá surpreender. Pelo esmero, pela dedicação, pelo empenho e pelo brio dos amigos de Sorède, não faltarão muitos anos para que o mundo julgue que este padre cientista (outrora ali tido como bruxo e espião) é francês, sempre foi dali. Se disserem que nasceu em pleno século XXI também se acreditará. Mais difícil é fazer crer que nasceu em 1868 ou que brincava às parabólicas ali no início do século vinte…
Eu, que sei dizer Himalaya, antes, muito antes, de imaginar que isso era nome de montanhas não me surpreendo, nem me aborreço com isso. Muito pelo contrário. Embora tenha nascido em Cendufe, como eu, aquele homem é, como eu, um cidadão do mundo. Um homem que se deu à luz, e que aos da luz pertence. 

Ao Jacinto, à Rosa, ao Alfredo, ao Diomar, à Milinha e a mim própria pertence. Assim como nos pertencerão sempre as memórias desses três dias que nos levaram a Sorède. Assim, só porque quisemos ver, mais de perto, o sol.

Comitiva Portuguesa em Sorède, Setembro de 2016

  

Impeachment é o caralho!

O palavrão acima não é esse, é o outro. Eu não sou brasileira nem Dilma. Mas se fosse Dilma não seria brasileira, seguramente. Há muito que teria abdicado, não só do cargo político como, essencialmente, do vínculo social e cultural, que à minha volta se fabricaria (note-se que não me afastaria da cultura e dos traços sociais espontâneos). Num país onde se congemina e se ferra o povo de forma obtusa, cobarde (ou covarde, tanto faz!) e hipócrita, através de um estrangeirismo, eu não viveria. Dilma não será destituída do seu cargo, não haverá uma dissolução das suas funções, o seu mandato não será impugnado, nada disto acontecerá em bom português, porque os seus congeminadores, de tão absurdamente polutos, preferem esconder-se atrás dum anglicanismo bafiento e incompreensível para a esmagadora maioria do povo que representam. Esta simples questão lexical deveria servir para ilustrar o mau cheiro que envolve toda esta trapalhada de contornos democráticos muito duvidosos. Não, não há um impeachment de Dilma no Brasil, o que há é, obviamente, uma ferração total.

A divisão a que se tem assistido (ao longe e sem grande conhecimento de causa, claro está!) da opinião pública brasileira não é, de resto, novidade nenhuma. Pousei recentemente mãos e pés naquele território e nada disto me surpreende. O que me surpreendeu foi perceber que os inúmeros estereótipos acumulados ao longo de uma vida de convívio (inevitável) com as novelas da Globo, não são, afinal, apenas estereótipos. As divisões de classe e racial, que vi em poucos dias, são constrangedoras, mesmo quando agarramos nas mãos uma maravilhosa e insubstituível água de côco. Essa divisão existe. Faz-se. Constrói-se e alimenta-se todos os dias. É conveniente, como é conveniente afastar Dilma e o PT, e todos os que a pulso tentam dar alguma dignidade a quem não conhece sequer o termo.

Se eu fosse Brasileira (e nem precisava ser Dilma), agarraria nesses tratantes e dar-lhes-ia a escolher entre esmagar a caixa esquelética, que lhes protege a amostra de cérebro, na pedra da Gávea ou no Calçadão, enquanto os instruiria cuidadosamente sobre algumas questões lexicais básicas e essenciais. Saibam, por exemplo que impeachment é um termo muito parolo, principalmente, quando acompanhado de tantas chiantes. Caso desconheçam o conceito de parolo, vão impeachar-se da ignorância e da sonsice, se fazem favor!

Se acharem que este texto é niilista, talvez não passem completamente ao lado da sua essência. Não tenho o hábito de me curvar perante autoridades estabelecidas sem princípios. Sugiro que façam o mesmo.

Força, Brasil! Força, meus queridos amigos lúcidos!